я услышал тебя. ты говоришь, что сигарет должно быть много, потому что с циферблата то и дело слетают стрелки, их ничем не заменить, но пока ты куришь, возникает иллюзия, что у тебя ещё есть немного времени, а когда тушишь окурок, появляется иллюзия что времени больше нет. "в чём разница?" - спрашиваешь ты. я не знаю, что сказать на это, и ты предполагаешь, что разница во вдыхании и выдыхании дыма, но не можешь постигнуть её, потому что сейчас для тебя важнее наблюдать, как появляется и исчезает время. (я записываю: "наверное, всё это бред, бред, ведь мы почти ничего не говорили другу другу, но я тебя слышу". зачёркиваю написанное). что там на твоих часах, снова сигареты вместо стрелок? получается, стрелки можно заменить. я хочу курить с тобой. и расскажи мне, кто это так ювелирно нарубил для тебя льда, а потом всадил эти кубики во все твои вены.
я знаю, что с тобой происходит. ты заглядываешь туда снова и снова (хотя и давал себе слово больше не делать этого), чтобы узнать, не появилось ли там что-нибудь новое, смотришь и понимаешь, что о тебе там молчат. молчат! ты заливаешь монитор кофе, оставшимся с вечера, стремительно выходишь из дома и долго бродишь по городу в поисках... что ты ищешь? (дальше несколько зачёркнутых предположений). твои глаза закрыты, ты не смотришь, куда идёшь. тебе кажется, что ты спишь и видишь себя бегущим по корявым цветастым мостикам, которые шатко висят над огромным цветочным садом, смотришь - нет, это не сон, снова закрываешь глаза, бежишь, бежишь, и поднимаешь веки только тогда, когда возвращаешься домой и запираешь дверь на оба замка. правой рукой ты прижимаешь к груди розу без бутона, один только стебель с единственным шипом, после укола им приходит святая бессонница (никого не делающая святым), а не долгий-долгий сон, в котором можно забыться.