лицами в воду
в чёрных лифтах безопасно. не разобрать, где кнопки, с какой стороны двери - ничего не видно. не веря глазам, ты пытаешься нащупать стенки и проваливаешься в пустоту. пол зыбок, один шаг - и ты скользишь вниз. взгляд вверх - полёт. всё как в могиле. но веришь ли ты мне?
я пишу тебе письмо.
он душит косяк один за другим и пьёт вонючее дешёвое пиво. слабые руки его трясутся, банка падает и выпускает из себя гремящую красную пену. я приношу ещё, открываю, делаю глоток и протягиваю ему. он роняет и эту. я смотрю на дым около его рта и говорю:
- этот костёр - серебряный, в нём умирает твоя жажда.
он предлагает затянуться, я не отказываюсь. пены под ногами становится всё больше, она кричит. он просит меня достать из холодильника новую банку.
- что мы курим, где ты взял эту хуйню?
- это опилки от карандашей. тебе не нравится?
- мне нравится математика.
- ты же не умеешь считать.
- не умею.
мы не можем заснуть. он блюёт, свесив голову с кровати, я глажу его по спине.
он спит, мне плохо. я не могу подняться с постели и блюю между им и мной, опираясь на правую руку.
я просыпаюсь оттого, что он шепчет мне в ухо:
- ты говорил про серебряный костёр, про жажду... а в я в каком костре умру?
и смотрит прямо в глаза, близко, нос к носу, и улыбается, и ждёт. мне страшно отвечать. он теряет терпение, встаёт и уходит за пивом.
я выбираюсь из могилы, у меня новый нос.
я пишу тебе письмо.
он душит косяк один за другим и пьёт вонючее дешёвое пиво. слабые руки его трясутся, банка падает и выпускает из себя гремящую красную пену. я приношу ещё, открываю, делаю глоток и протягиваю ему. он роняет и эту. я смотрю на дым около его рта и говорю:
- этот костёр - серебряный, в нём умирает твоя жажда.
он предлагает затянуться, я не отказываюсь. пены под ногами становится всё больше, она кричит. он просит меня достать из холодильника новую банку.
- что мы курим, где ты взял эту хуйню?
- это опилки от карандашей. тебе не нравится?
- мне нравится математика.
- ты же не умеешь считать.
- не умею.
мы не можем заснуть. он блюёт, свесив голову с кровати, я глажу его по спине.
он спит, мне плохо. я не могу подняться с постели и блюю между им и мной, опираясь на правую руку.
я просыпаюсь оттого, что он шепчет мне в ухо:
- ты говорил про серебряный костёр, про жажду... а в я в каком костре умру?
и смотрит прямо в глаза, близко, нос к носу, и улыбается, и ждёт. мне страшно отвечать. он теряет терпение, встаёт и уходит за пивом.
я выбираюсь из могилы, у меня новый нос.